Ich kam wegen der Fabeln – und fuhr mit Geschichten nach Hause
Ich kam wegen der Fabeln – und fuhr mit Geschichten nach Hause | SIANO Fabelworkshop Bad Frankenhausen
Ein Wochenende in Bad Frankenhausen, das mit einem gepackten Rucksack begann und mit sehr viel mehr endete, als ich erwartet hatte.
Am Freitagmorgen stand ich vor meinem Rucksack und dachte: Habe ich wirklich alles dabei?
Kleidung. Technik. Unterlagen. Kabel. Dinge für alle Eventualitäten.
Ich hatte einiges einzupacken.
Denn bei einer Veranstaltung wie dieser weiß man nie ganz genau, was einen erwartet. Und ich wollte vorbereitet sein. Auf die Moderation. Auf die Interviews. Auf die Präsentationen. Auf alles, was möglicherweise anders laufen würde als geplant.
Was ich nicht einpacken konnte, waren die Dinge, die dieses Wochenende später so besonders machen sollten.
Die Tränen.
Die Begegnungen.
Die Musik.
Die Erinnerungen.
Und dieses eigenartige Gefühl, wieder an einem Ort zu sein, der einen kennt, obwohl man lange nicht dort gewesen ist.
Zurück nach Hause
Die vergangenen Monate gingen mir während des Packens noch einmal durch den Kopf.
Die Schulklassen.
Die Lehrerinnen und Lehrer.
Die Fabelworkshops.
Die vielen Gespräche.
Die Wege zu den Schulen.
Die Kinder, die zunächst vielleicht gar nicht wussten, wohin eine Geschichte führen kann, wenn man ihnen erlaubt, sie selbst weiterzuschreiben.
Meine Aufgabe war es gewesen, mit den Schülerinnen und Schülern Fabeln zu entwickeln.
Aber eine Fabel sollte nicht einfach am Ende auf einem Blatt Papier liegen bleiben.
Sie sollte weiterleben.
Als Theaterstück.
Als Lied.
Als Bild.
Als Kunst.
Und nun war der Moment gekommen, an dem ich sehen sollte, was daraus geworden war.
Ich machte mich auf den Weg nach Thüringen.
Viel zu früh, versteht sich.
Ich war diesmal eine ganze Stunde vor Abfahrt am Berliner Hauptbahnhof. Nach einer vergangenen Reise hatte ich beschlossen, dass ich nie wieder einem Zug hinterherwinken möchte.
Der Zug hatte Verspätung.
Natürlich.
Vielleicht sollte ich einfach aufhören, gegen diese Art von Reise-Dramaturgie anzukämpfen.
Ein Zug voller Geschichten
Im Zug fand ich einen Platz in einem Abteil und lernte Menschen kennen.
Einer davon war ein Pokémon-Spieler, der auf YouTube ziemlich bekannt ist. Das wusste ich zunächst gar nicht. Erst als während der Fahrt immer wieder Fans auftauchten, wurde mir klar, mit wem ich da eigentlich zusammensaß.
Dazu kamen weitere Pokémon-Fans, eine Mutter mit ihrem Baby und eine Dame aus der Werbeabteilung der BILD-Zeitung.
Ich habe sie natürlich ausgefragt.
Ich stelle gerne Fragen.
Menschen erzählen so viel, wenn man ihnen wirklich zuhört.
Dann kam die nächste Verzögerung.
Ich verpasste meinen Anschlusszug.
Aus geplanten dreißig Minuten Zugfahrt wurden über eineinhalb Stunden mit dem Bus über Land.
Und während ich noch unterwegs war, lief in Bad Frankenhausen bereits die nächste Geschichte an.
Die Organisatoren hielten Kontakt zu mir, suchten neue Verbindungen und sorgten schließlich dafür, dass ich am Bahnhof abgeholt und bis in meinen Heimatort gebracht wurde.
Ich hatte einen Shuttle.
Wie großartig ist das denn?
Und als ich ankam, gab es selbstverständlich erst einmal eine Thüringer Rostbratwurst.
Ich war wieder zu Hause.
Zumindest kulinarisch.
Meine Heimat ist ein seltsamer Zeitreisender
Ich bezog mein Zimmer im Residenzhotel und machte mich anschließend zu Fuß auf den Weg.
Einfach los.
Durch die Stadt.
Meine Stadt.
Und plötzlich waren sie wieder da:
die Erinnerungen.
Manche Orte hatten sich verändert.
Andere standen da, als hätten sie beschlossen, einfach auf mich zu warten.
Mein Buch spielt hier.
Deshalb war diese Reise für mich auch eine Reise in meine eigene Geschichte.
Ich recherchierte.
Ich schaute.
Ich erinnerte mich.
Und ich nahm meine Instagram-Follower mit.
Ich wollte ihnen zeigen, woher ein Teil meiner Geschichten kommt.
Am Abend durfte ich noch kurz in die Kirche.
Es war ruhig.
Sehr ruhig.
Ich stand dort und ließ diesen Raum einfach auf mich wirken.
Und irgendwann merkte ich:
Ich werde langsamer.
So richtig.
Vollbremsung. Rückwärtsgang.
Dieser Ort erdet mich.
Vielleicht brauchen wir alle manchmal einen Ort, an dem wir nicht funktionieren müssen.
Einen Ort, an dem man einfach stehen darf.
Der nächste Morgen
Am nächsten Morgen ging ich nach dem Frühstück zum Veranstaltungsort.
8:15 Uhr.
Natürlich war ich wieder viel zu früh.
Also packte ich mit an.
Und dann kamen die Gäste.
Eine Schule reiste mit dem Bus an.
Eine Lehrerin vertrat ihre Schülerinnen und Schüler.
Andere Schreibende hatten ihre Fabeln vorbereitet.
Dann begann die Präsentation.
Eine Lehrerin trat stellvertretend für ihre Klasse vor das Publikum.
Ich war beeindruckt.
Denn es braucht Mut, sich hinzustellen und etwas zu zeigen, das einem wichtig ist.
Und dann kam die Klasse, mit der ich selbst gearbeitet hatte.
Ich wusste noch, wo ihre Geschichte begonnen hatte.
Ich wusste, welche Fabel wir gemeinsam entwickelt hatten.
Aber was ich jetzt sah, hatte eine andere Dimension.
Aus Worten wird Theater
Die Kinder hatten die Fabel genommen.
Und sie hatten sie zu ihrer eigenen gemacht.
Sie hatten sie verändert.
Weiterentwickelt.
Und daraus ein Theaterstück gemacht.
Mit Chor.
Mit Kostümen.
Mit Musik.
Mit Spiel.
Mit einer Energie, die den ganzen Raum füllte.
Aber dann geschah etwas, das mich viel stärker berührte als die eigentliche Aufführung.
Es war das Miteinander.
Wenn etwas nicht funktionierte, wurde niemand laut.
Niemand schob die Schuld auf jemanden.
Es gab keinen Druck.
Stattdessen gab es helfende Hände.
Ruhe.
Verständnis.
Kinder, die füreinander da waren.
Ich stand dort und merkte irgendwann, dass ich selbst mit den Tränen kämpfte.
Nicht einmal.
Mehrmals.
Und ich sah mich im Publikum um.
Auch dort waren Menschen berührt.
In diesem Moment war mir klar:
Hier passiert gerade etwas, das größer ist als ein Wettbewerb.
Hier wurde eine Geschichte nicht einfach aufgeführt.
Sie wurde gemeinsam gelebt.
Und dann kam mein eigener Dichter zum Vorschein
Meine Hauptaufgabe an diesem Tag war die Moderation.
Aber zwischendurch durfte ich zwei meiner eigenen Gedichte lesen.
Und plötzlich veränderte sich die Begegnung noch einmal.
Die Jury bestand aus drei Personen, darunter ein Lehrer und eine fast 90-jährige ehemalige Bibliothekarin der Stadt.
Diese Frau kam später zu mir.
Sie wollte meine Gedichte.
Ich kann gar nicht genau erklären, warum mich das so berührt hat.
Vielleicht, weil Literatur manchmal auf ganz unerwartete Weise zurückkommt.
Ich war dort, um Geschichten mit anderen zu entwickeln.
Und plötzlich wollte jemand meine Geschichten mit nach Hause nehmen.
Auch andere Schreibende kamen auf mich zu.
Eine ehemalige Grundschullehrerin gab mir ihre eigenen Fabeln.
Menschen sprachen mich auf meine Arbeit an.
Ich wurde zu einer Lesung eingeladen.
Und irgendwann fragte ich:
„Soll ich noch ein Gedicht lesen?“
Die Antwort kam einstimmig:
Ja.
Dieser Moment bleibt.
Nicht wegen eines Preises.
Nicht wegen einer Zahl.
Nicht wegen irgendeiner Reichweite.
Sondern weil Menschen meine Worte hören wollten.
Ein erster Platz – und irgendwie doch kein Wettbewerb
Nach dem Auftritt der Klasse war die Stimmung eigenartig.
Natürlich waren wir bei einem Wettbewerb.
Natürlich wollten alle Teilnehmer zeigen, was sie erarbeitet hatten.
Aber emotional war die Sache für viele bereits entschieden.
Diese Klasse hatte etwas geschaffen, das schwer zu übertreffen war.
Nicht nur wegen des Theaterstücks.
Wegen des Zusammenhalts.
Am Ende gab es einen ersten Platz.
Und die anderen Teilnehmer teilten sich den zweiten Platz.
Vielleicht war das genau die richtige Lösung.
Denn eigentlich hatte dieser Tag längst gezeigt, dass es nicht immer darum gehen muss, wer gewinnt.
Manchmal gewinnt etwas ganz anderes.
Eine Idee.
Eine Gemeinschaft.
Ein Kind, das sich etwas traut.
Eine Geschichte, die plötzlich lebt.
Und dann wurde aus dem Tag Musik
Am Abend ging es in die Unterkirche von Bad Frankenhausen.
Dort erklang Musik von Justus Friedrich Wilhelm Zachariä und Telemann.
Solisten.
Chor.
Orchester.
Die Tageszeiten.
Ich saß dort und hatte den Vormittag noch immer in mir.
Die Kinder.
Die Fabel.
Das Theater.
Der Chor.
Meine Gedichte.
Die Menschen.
Und jetzt Musik.
Wieder Geschichten.
Nur diesmal ohne die gleichen Worte.
Es war ein besonderer Kontrast.
Am Vormittag hatten Kinder ihre Geschichten auf die Bühne gebracht.
Am Abend erzählten andere Menschen Geschichten durch Musik.
Und irgendwie gehörte alles zusammen.
Eine Kirche. Drei verschiedene Momente.
Am Abend zuvor hatte ich die Kirche in der Stille erlebt.
Am Samstagabend im Konzert.
Und am nächsten Morgen im Gottesdienst.
Drei völlig unterschiedliche Situationen.
Derselbe Ort.
Und doch jedes Mal eine andere Atmosphäre.
Vielleicht ist das überhaupt etwas, das Kunst und Literatur können:
Einen Raum verändern, ohne einen einzigen Stein zu bewegen.
Wir bringen unsere eigene Geschichte mit.
Und plötzlich hören wir etwas anders.
Was ich mit nach Berlin genommen habe
Am Sonntag ging es zurück nach Berlin.
Und eigentlich hätte damit alles vorbei sein können.
Veranstaltung beendet.
Koffer packen.
Nach Hause.
Aber so funktioniert das mit manchen Erlebnissen nicht.
Heute, einige Tage später, bin ich gedanklich noch immer dort.
Ich habe Fotos.
Ich habe Interviews.
Ich habe Videos.
Ich habe Fabeln.
Ich habe Erinnerungen.
Ich habe neue Einladungen.
Und ich habe diese vielen kleinen Momente, die sich nicht fotografieren lassen.
Den Blick eines Kindes.
Eine helfende Hand.
Eine alte Bibliothekarin, die nach meinen Gedichten fragt.
Eine Lehrerin, die ihre eigene Fabel mitbringt.
Einen Chor in einer Kirche.
Musik am Abend.
Die Stille davor.
Und meine eigene Stimme, die irgendwann auf der Bühne einfach nicht mehr weiterwollte.
Vielleicht war das der ehrlichste Moment des ganzen Wochenendes.
Denn ich hatte so viel vorbereitet.
Und am Ende musste ich feststellen:
Manche Dinge kann man nicht vorbereiten.
Man kann sich auf eine Moderation vorbereiten.
Auf einen Workshop.
Auf eine Reise.
Auf ein Konzert.
Aber nicht darauf, dass einen Menschen berühren.
Nicht darauf, dass eine Geschichte plötzlich größer wird als ihr Autor.
Nicht darauf, dass jemand die eigenen Gedichte lesen möchte.
Nicht darauf, dass Heimat plötzlich wieder da ist.
Danke
Deshalb möchte ich an dieser Stelle Danke sagen.
An Janek Müller und das gesamte Organisationsteam, die mich während der Anreise ebenso begleitet haben wie durch die Veranstaltung und dafür gesorgt haben, dass ich mich vom ersten Moment an willkommen gefühlt habe.
An die Lehrerinnen und Lehrer, die ihren Schülerinnen und Schülern Raum gegeben haben.
An die Kinder, die aus einer Fabel etwas Eigenes gemacht haben.
An alle, die geschrieben, gespielt, gesungen, organisiert, vorbereitet und geholfen haben.
An die Kirche und alle Menschen, die diesen besonderen Raum für die verschiedenen Veranstaltungen geöffnet haben.
An die Musikerinnen und Musiker, Chor und Orchester für diesen wunderbaren Abend.
Und an alle Menschen, die mir zugehört, mit mir über meine Gedichte gesprochen, mir ihre eigenen Texte gegeben oder mich zu weiteren Lesungen eingeladen haben.
Der Rucksack
Am Freitag hatte ich Angst, etwas zu vergessen.
Also nahm ich lieber zu viel mit.
Am Sonntag wusste ich:
Das Wichtigste hatte ohnehin keinen Platz darin.
Keine Träne.
Kein Lächeln.
Kein Gespräch.
Kein Gedicht.
Keine Fabel.
Keinen Blick.
Keine Musik.
Keine Heimat.
Ich kam wegen der Fabeln.
Und ich fuhr mit Geschichten nach Hause.
Vielleicht ist das genau das, was Literatur tun soll.
Sie soll nicht bei uns bleiben.
Sie soll weiterwandern.
Von Mensch zu Mensch.
Von Kind zu Kind.
Von einer Generation zur nächsten.
Von einem Ort in einen anderen.
Und manchmal sogar zurück.
Nach Hause.
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